被一阵极轻的风剖开——风里没有敌意，却也没有温度，仿佛他整个人连同影子都被“翻开”看了一眼，又随手合拢。 老头走到石阶下，弯腰拾起一把竹柄扫帚。竹已泛黄，篾条边缘磨得圆润，显然用得久了，却不见一根断裂。没有灵力波动，没有道纹流光，它就像凡俗巷口随处可见的旧物。 可是当扫帚落下，“沙——”声音很轻，却带着奇异的节奏。 扫帚拂过青砖，砖缝里残留的火星瞬间熄灭；拂过被太虚天工炉灼出的焦黑裂纹，裂纹如被水纹抚平，恢复成平滑如镜的原色；拂过凉亭石桌，那层因高温而炸开的冰裂纹自行愈合，连壶中冷茶都重新泛起氤氲白汽。 更奇的是温度，前一瞬还像烘炉的小院，随着竹帚每一次划弧，便退下一层热浪。不是寒风倒灌，而是“热”本身被轻描淡写地抹去了，仿佛有人用无形...