灰刚落定，风也停了。 百官还跪着，头抵在焦土上，手指抠进地缝，没人敢抬。 他们不是不敢动，是不知道还能不能动。 刚才那一剑劈下去的不只是匾额，是几百年来压在头顶的天。 陈长安没走。 他站在高台边缘，靴底踩着裂缝的尽头，赤霄剑已入鞘，手垂在身侧，指节泛白。 他没看百官，也没回头，只是缓缓往前迈了一步。 这一步不重，可地面像是跟着震了一下，跪着的人肩头一抖，连呼吸都卡住了。 “你们跪的，” 他开口，声音不高，也不冷，像平常说话，“不是我。” 全场静得能听见衣角摩擦的声音。 “是旧日余威。” 他顿了顿，目光扫过一片低垂的...